A medida que caminaba por aquel cementerio de París, trataba de buscar un hueco donde aún cupiese un mausoleo. Algo no muy grande donde poder dar sepultura a los cadáveres de toda una familia, incluyéndome a mí o no.

Las tumbas deterioradas, los cuervos graznando y revoloteando a sus anchas. Los árboles desnudos de otoño y el cielo ennegrecido como un mar revuelto.

Al final lo vi. Un espacio vacío donde construir un pequeño templo en que apilar cuerpos sin vida. Los de las generaciones pasadas y futuras. Donde reposar el mío.

Cuando miro las fotos que hice del cementerio de Montmartre, no puedo evitar pensar en lo extraño que somos los humanos. En cómo será mi funeral. En que no me gustaría que la gente se lamentase, sino que celebrasen con cerveza y grunge que he tenido la vida que he querido. Que he amado y odiado hasta llorar. Que he llorado hasta morir.